Trois mantras m’ont tenue debout quand tout s’effondrait.
L’une m’a appris que tout finit un jour.
L’autre que derrière chaque porte fermée, une lumière se prépare.
Et la dernière m’a rappelé que je tiens même quand je suis au bout, car cela fait partie de mon expérience sur Terre.
Ces mots simples sont devenus mes piliers invisibles.

La fuite vers l’intellect était une stratégie de survie. En écrivant un simple devoir en arabe, j’ai vu surgir la vérité : mon corps, je l’avais fui. Mon innocence, elle, avait été volée.

L’arabe est pour moi la langue du cœur, de l’âme, de la mémoire et de la rupture. Je ne l’ai jamais vraiment choisie, c’est elle qui est revenue à moi, comme un rappel silencieux de ce que je n’avais pas fini de comprendre.

Il y a des femmes qu’on ne touche pas. Parce qu’un clan veille derrière elles.
Et puis il y a nous. Celles qui marchent seules, sans frère ni père pour les protéger.
Ce texte, c’est le récit d’un chemin. Celui qui mène du silence à la loi. De la peur à la parole. De la solitude à la sécurité.
J’ai franchi la porte d’un commissariat.
Et ce jour-là, j’ai choisi mes filles.
Et j’ai fini par me choisir moi.

Après 4 ans de lutte, j’ai obtenu une ordonnance de protection. Voici le récit d’une libération intérieure et juridique. Pour toutes celles qui n’osent pas encore.

J’avais un plan, oui, ce n’était pas un rêve, mais quelque chose de très clair dans mon esprit. Profiter de ma beauté et de mon intelligence pour me marier avec un homme qui tomberait fou amoureux de moi. Cet homme serait un produit du patriarcat, CSP+++ (pour ne pas dire très riche), avec un profil similaire à celui de mon père dans ses valeurs. Avec un code d’honneur élevé, limite type mafia le truc. Une haute loyauté.

En Avril ne te découvre pas d'un fil. C'est ce que j'entends depuis mon enfance, toutes ces petites phrases venues de nos ancêtres. Y en a tellement qu'à chaque fois que ma mère prononce des expressions que je n'entends nulle part ailleurs, je. me dis qu'il faudrait...